Por fora é tudo absolutamente normal.

Mas só agora é que me dou conta que fui bem enganada.

Os pais vêm deixá-los à porta da escola nos seus bêémedablius e mercedes de último modelo, os gaiatos sorriem aparentemente felizes, e na sala de aula o ambiente até é tolerável e, depois, assim do nada, num dia como outro qualquer, a diretora de turma percebe que está tão tramada como o jota cristo pregado na cruz.

E o principal problema é que a diretora de turma sou eu.

Ante toda a normalidade, chego à escola e o que descubro? Vejamos: três faltas disciplinares (2 de violência entre pares, outra de desrespeito para com uma professora), mais uma resma de justificações de faltas, acresce 4 reuniões com encarregados de educação que não compareceram à reunião noturna, soma mais dois, repito, dois pedidos de informação da comissão de proteção de menores e, para espanto meu, ainda vou a tempo de saber que, em Educação Física, desapareceram uns belos ténis de marca e um dos miúdos desmaiou de inanição num aula porque passa fome.

Tudo na minha turma. Normal. Uma turma absolutamente normal num simpático ambiente urbano.

E quanto tempo tenho para cumprir a benfazeja função de diretora de coisa alguma? Dois tempos. Dois miseráveis tempos semanais para averiguar um roubo, tirar faltas, justificar faltas, contactar pais, reunir com pais, instaurar procedimentos disciplinares, redigir relatórios pedagógicos, descobrir uma forma de um garoto sem SASE comer refeições à borla porque os pais estão ambos desempregados, apesar do bêémedabliu com que o despejam diariamente à porta da escola.

E quando estou quase, quase a finalizar todas estas tarefas que não podem, em circunstância alguma, ser adiadas, assoma-se à porta a funcionária e, com um sorriso comprometedor, profere as palavrinhas mágicas que me estragam o resto da semana:

– A professora desculpe, mas era só para saber que está lá em baixo a escola segura por causa do seu aluno André.

Bolas, esqueci-me que também tenho mais um caso de violência doméstica para resolver…